Manchas nocturnas

Nuevamente sufro una erección a alejandrino,

polución nocturna, mariposa descarnada,
lepidópteros que siempre terminan en nada.
¿Acaso son las copas? ¿Será el maldito vino?

Pues quizás estos versos no los hile muy fino
ni las rimas salgan de mi lengua acartonada,
ni quizá encuentre, en el reposo de mi almohada,
la seda con que las parcas tejen mi destino.

Me recuerdan los versos del poeta parnasiano:
"no saber dónde vamos, ni de dónde venimos".
Filósofo humano, demasiado humano,

mujeriego, modernista aficionado al vino,
que alza su copa por las mujeres que perdimos
y la apura, hasta el fondo, por las que aún amamos.

Me encojo a once

Mi honor ruborizado acepta el reto
de ejercitar la lengua castellana
y no irme ningún día a la cama
sin un vaso de vino y un soneto.

No esperéis los cánones del poeta,
ni las rimas de Góngora y don Lope,
pues entre trago y trago, y al galope
diezmo la botella de Azpilicueta.

Tampoco creo ser ningún Cyrano
y a nadie increpo ¡gascones, marchad!
pues dar buenos consejos es en vano.

Pero mi espada la luna alumbrará
asida en la caricia de tu mano
hasta escupir al maldito Leviatán.

A través del espejo

Quisiera mirarme al espejo, saber quién soy

Quisiera estar en tu pellejo cuando me voy

Quisiera apagar la luz la noche entera

Quisiera ahogar los reflejos de luna llena

Quisiera ser el azúcar de tu pastel

Amasar sudor y saliva sobre tu piel

Quisiera ser la receta de tu sartén

Echar al fuego todo el placer

Pero el espejo devuelve la mirada

Y las noches sólo conocen la almohada

Y queriendo querer espero sin esperar

Y noto que ambas están mojadas

   

Imagen: A través del espejo - fotografía 40 x 40 cm, Alfonso Brezmes (no sé ni quién coño es... sacada de internet.Pero en esto consiste respetar lo derechos de autor, no otra cosa)

Arcadas

Hipócritas. El mundo está lleno de hipócritas, ellos, yo, no yo no, bueno sí, yo también, pero no. Todos se rodean de su falsa y triste felicidad fingida, de sonrisas forzadas, brindan por acontecimientos inexistentes, por lo superfluo de nacer, ¿brindarán acaso por la muerte de alguien? ¿Brindarán por ti, por mí, cuando faltemos? El caso es que por algo brindarán, con la misma hipocresía, descorcharán botellas, espumarán los días entre nenúfares pulmonares... Sólo nos queda una opción posible antes de la arcada, la única razón de la existencia.

Decidir que hacer con esas náuseas parece nuestra más sublime libertad, decidir dónde agachar la cabeza, no por humildad, claro, sino por asco. Y sin embargo nuestra cabeza siempre estará sola en ese gesto, ¿nadie habrá que nos soporte cuando vomitamos sobre la existencia, cuando lo hacemos por la existencia?

Todos son hipócritas, he dicho, lo he pensado quizá, incluso a lo mejor y todo lo he sentido, como esas náuseas, como la falta de un brazo que nos sostenga la frente. Pero no, yo no necesito que nadie me ayude a vomitar. Yo no soy un hipócrita. ¿O sí? Sí, más que ninguno, pero afortunadamente bajo mi fingida sonrisa todavía cae la caliente baba que presiente la presencia continua de una profunda arcada.

Noches de vino sin rosas

 

ARRINCONADO

bueno, ellos ya decían que llegaría
esto: viejo, perdido el talento, titubeando con
las palabras.

escuchando pisadas
sordas, me vuelvo,
miro detrás de mi...

aún no, perro viejo.
demasiado pronto.

ahora
ellos están sentados hablando de
mí: sí, le ha ocurrido, está
acabado...es una
pena.

nunca fue gran cosa,
¿verdad?

bueno...no, pero ahora

ahora
están celebrando mi defunción
en tabernas que yo ya no
frecuento.

ahora
yo bebo solo
dentro de esta máquina
defectuosa.

mientras las sombras cobran
formas
peleo en lenta
retirada

ahora
la promesa que fui
mengua
mengua

ahora
enciendo otros cigarrillos
me sirvo otras
copas

ha sido una hermosa
pelea

y aún
lo es.

Charles Bukowski

Pensando....

El Johnny me ha pasado esto escrito en una servilleta... creo que lo va a grabar y todo.

Bebíamos vino, fumábamos hachís
la luna de marzo cubría Madrid.
Paseábamos juntos, tomábamos Berlín.
La vida era sólo saltar y reír.

Un par de acordes, un par de versos
Un par de palabras, nada más

Viejas rimas, viejas poesías
viejos pensamientos y filosofías
Tragedia de noche, tragedia de día,
follar con el mester de juglaría.

Una rima asonante...
que te recuerda que no somos nadie

Hoy soy un doctor en desengaños,
en lágrimas rotas y lluvias de mayo,
Cuando abro una botella de vino pienso en ti,
cuando acabo mis poemas que no tienen fin.

Y pienso dónde estuvo el error
que nos hizo dejar de soñar.
¿Por qué un día en vez de follar,
nos pusimos a pensar?

A pensar.....

Enmedios

Hay cosas que empiezan, hay cosas que acaban,
hay cosas que duran, hay cosas que pasan
y entre paso y paso la vida se escapa
como un amanecer sin ti, tras una resaca

Compartimos almohada, colchón y sábanas limpias
compartimos orgasmos y sueños e incluso esperanzas
para un día acabar deshaciendo la cama
y no volver a poner más sábanas blancas

Comprendí que la vida no son inicios ni puntos finales
sino aquellos momentos de en medio entre croasanes

Vaciamos botellas, compartimos sudores
olvidamos vergüenzas, olvidamos temores
compartimos las pieles y también interiores
y compramos la luna a los mejores postores

Comprendí que el amor no es fulana de pago al contado
que la deuda pendiente es mayor con un ser amado

No nos queda ya nada de todo aquel pasado
no nos queda memoria de lo olvidado
olvidamos el adiós, hasta nunca, el hola, qué pasa
pero en los en medios, qué bien lo pasamos

Comprendí que el amor no es más que un pecado
que no necesita perdón de dioses sino de los humanos.